Während ich auf meinem Stuhl hin und her rutsche, den Kopf auf dem kleinen Küchentisch aus der Brockenstube aufgestützt, geht Gordon Ramsay zum überdimensionierten Chromstahlkühlschrank und holt Eier hervor. Legt sie auf die Küchenablage und fährt sich durchs strubbelige, blondgraue Haar. Ich hole eine alte, verkratzte Bratpfanne, während Ramsay den Gasherd einschaltet und zum Schneiden der Butter ein Messer hervorkramt, das ebenso gut als Requisite in einem Hitchcock-Thriller herhalten könnte.