Warum ich das Gemetzel im Krimi nicht mehr ertrage

Arne Dahl ist, was das Erfinden von literarischen Metzelmethoden angeht, so eine Art Leonardo da Vinci: Szene aus der Dahl-Verfilmung «Tiefer Schmerz».

Manchmal möchte man sich ja schon vorstellen, wie es in Köpfen anderer Leute aussieht. Man möchte ein bisschen stöbern, lesen in dem, was da so herumliegt. Überlegen, was von dem, was man über die Leute weiss, wohl wovon kommt. Ermittlungen anstellen.

Manchmal möchte jedenfalls ich das. Es gibt allerdings Ausnahmen. Im Kopf von Arne Dahl, des 1963 geborenen schwedischen Literaturprofessors, Nobelpreisakademie-Zuarbeiters und vielleicht erfolgreichsten Morddichter Skandinaviens, möchte ich keine zwei Sekunden eingesperrt sein.

Da muss es, wir kennen uns literarisch seit demnächst fast zwanzig Jahren, nämlich aussehen wie in den Bildern von Hieronymus Bosch. Labyrinthische finstere Gänge, Folterwerkzeuge exquisitester Art hängen da zwischen den ganzen Bücherregalen an den Wänden, auf dem Boden ist Blut, getrocknetes und frisches.

Es riecht nach Tod und Exkrementen in diesem Darkroom der Kriminalliteratur. Und auf Zeichentischen sieht man Entwürfe von ganz ausgefuchsten Mordmaschinen, die man selbst am schlimmsten Schlächter der Geschichte nicht zur Anwendung zu kommen wünscht.

Leonardo da Vinci der Mordwerkzeuge

Arne Dahl ist, was das Erfinden von literarischen Metzelmethoden angeht, so eine Art Leonardo da Vinci. Das unterscheidet ihn vor allem von den meisten gerade schwedischen Schriftstellern und der gesamten Tradition gesellschaftskritischer Kriminalromane.

Und das kann man natürlich sogar bewundern. Diese Mechanisierung des Mordens, die Dahl immer wieder gern betreibt. Diese Feinmechanik, mit der aus alltäglichen Dingen Mittel zur Wahrwerdung der schlimmsten Albträume werden.

Zum Beispiel aus so etwas Harmlosem wie einer Patek Philippe Calatrava 2508. Das ist ein eigentlich relativ übersichtlich dimensioniertes, sehr goldenes Meisterstück der Schweizer Uhrmacherei. Man kriegt es kaum für unter 20.000 Euro zu kaufen.

In Dahls neuem Thriller «Sieben minus eins» wird der Chronometer zum Symbol des Schreckens. Dergestalt, dass man seine Armbanduhr nach der Lektüre nur noch mit gehörigem Respekt anschaut. Und einem bisschen Angst.

Angst ist das, mit dem Arne Dahl zu spielen vermag wie kein anderer. Im Calatrava-Fall, der «Sieben minus eins» heisst und sich hinter einem für Dahl'sche Verhältnisse geradezu harmlosen Cover (Nebel überm See, Boot, blutrote Ankerboje, verblichene Brauntöne) versteckt, geht es um Mädchen, die verschwunden sind.

Nachdem Dahl sein legendäres A-Team um die Kommissarin Kerstin Holm und dessen eher unglücklich agierenden Nachfolgeorganisationen in Rente geschickt hat (eine neue Staffel mit A-Team-Filmen zeigt das ZDF ab Ende September), ist «Sieben minus eins» die erste Ermittlung für sein neues Ermittlerduo. Das rauft sich in «Sieben minus eins» zusammen.

Soziopathen unter sich

Eigentlich kennen sie sich vom Schulhof und von einem blutigen Nachmittag in einem Bootshaus, was sie aber lange erfolgreich verdrängen. Der abgründig traumatisierte und (natürlich) soziopathische Kommissar Sam Berger und dessen mindestens ebenso soziopathische Kollegin Molly Blom (ja, an dieser Stelle dürfen feinere literarische Naturen mit auch nur peripherer «Ulysses»-Erfahrung einfach wegschalten) jagen ein Gespenst aus ihrer Kindheit.

Nun ist «Sieben minus eins» natürlich ein ziemlich gut gebauter Thriller. Es ist wieder (das zieht sich ja durch den ganzen Krimiherbst) die Geschichte der Zerstörung einer Kinderseele und seiner Folgen. Es gibt wunderbar geschnittene Szenen, die Dramaturgie stimmt. Das Ding funktioniert (das wird jetzt die Presseabteilung gerne als Zitat nehmen) wie ein Uhrwerk, wie eine Schweizer Präzisionsarbeit mit etlichen grossen Komplikationen.

Ich habe es trotzdem hassen gelernt. Oder gerade deswegen. Weil Arne Dahl ein Feinmechaniker des blanken Horrors ist, weil seine Romane so gebaut sind und so funktionieren wie jenes Gerät, das sein aktueller Bösewicht sich ausgedacht hat und zur Anwendung bringt.

Und weil es eigentlich nur drei Gründe gibt, warum jemand derart viel Hirnschmalz in die Konstruktion gefährlicher Folterinstrumente und ihre Benutzung steckt statt in die Konstruktion tatsächlicher und tiefgehender psychologischer Fallstudien: Entweder er fühlt sich mit dem Erzählen und Dramatisieren einer solchen Studie unausgelastet, ist ein kalter Mechaniker des Grauens, oder er hat selbst ein Problem. In allen drei Fällen allerdings möchte ich weder mit dem Urheber etwas zu tun haben noch mit den Hervorbringungen seiner Fantasie.

Vielleicht möchte ich mich auch einfach nicht missbrauchen lassen als Horrorspielzeug, als Instrument, auf dem ein versierter Tastenvirtuose munter herumhämmert, um möglichst viele schlechte Träume auszulösen. Vielleicht bin ich unnützes Blutvergiessen überhaupt leid geworden, also richtig unnützes Blutvergiessen, das zu nichts gut ist als zur Dokumentation schriftstellerischer Mordmeisterschaft.

All die Türen, hinter denen sich die Hölle auftut, all die entsetzlichen Schmerzen, die armen gefolterten Seelen, die blutverkrusteten Kellerverliese. Reicht mir schon, was ich in den Nachrichten an Horror sehe. Das ist jetzt eine unzulässige Verquickung. Wahr ist es trotzdem.

(Text: Welt.de)

Arne Dahl: Sieben minus eins. A. d. Schwed. v. Kerstin Schöps. Piper, München. 414 S., (Tages-Anzeiger)

Erstellt: 05.09.2016, 08:51 Uhr